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¿Quién baila conmigo el bals del butacón? ¿quién deshoja las flores de la melancolía?
Otra noche más de culo de vaso ancho y armoniosa soledad compartida a través de una cámara.
El agosto de tus labios es demasiado corto de mes en mes y demasiado largo se hace el resto del año.
Pongamos a jugar con fichas de papel al parchís de nuestra imaginación los dedos de tus pies, el tacto de tu piel...
Puedo estar lúcido y pedalear al borde de la locura, entrando y saliendo de tu mundo.
Hay una figura negra en un cielo morado que me dijo alguna vez, esa seré yo para cuando no esté.